Вдова

Так истерзала голодуха,
Что, соблазняясь
Чужим куском,
Не устояла повитуха
И в полночь
Приплелась тайком.
А после, утром, говорила,
Ворчала, кутаясь в платок:
— И что ты баба натворила.
Сынок родился бы. Сынок!..

А та в бреду полуочнется
И горько шепчет: — Погожу.
Вот мой Иван с войны вернется,
Хоть пятерых ему рожу…
Еще недели нет разлуке,
А так взяла тоска в полон,
Что наложить готова руки,
Догнать готова эшелон…
Не дождалась она Ивана,
Своей судьбы не дождалась…
За столько лет притихла рана,
Печаль о муже улеглась.
Но по ночам еще доныне,
Слезой умытая, вдова
Проснется вдруг
И вся застынет
И снова слышит те слова.
Как будто вновь заговорила
Старуха, кутаясь в платок:
— И что ты баба натворила.
Сынок родился бы. Сынок!..

Исай Тобольский.

Хотите читать меня всегда и знать о пополнении блога новыми материалами, подпишитесь на новости «НАЖАВ СЮДА»